John se asomó por el borde.
—Nenúfares —dijo—. Está oscureciendo muchísimo.
«Se aferran a mis remos como pulpos», dijo Susan.
—Quizás sean pulpos —dijo Roger—. Titty me leyó que extienden los brazos largos y agarran a la gente incluso fuera de una barca.
En la voz de Roger se apreciaban claros signos de pánico en el castillo de proa. El capitán John asumió el mando de inmediato.
—Qué tontería, Roger —dijo—, no son pulpos. Son solo flores.
Se inclinó y arrancó una, no sin dificultad.
—Aquí tienes —dijo—. Dásela a él, Susan. Que lo vea por sí mismo. Son solo flores. Lo único que pasa es que los tallos son horriblemente duros. Intenta tirar hacia el centro, señor compadre.
—Está bien. Solo flores —dijo Roger, jugueteando con el nenúfar y dejando que sus dedos se deslizaran por su tallo grueso y resbaladizo—. Pero no me importaría aunque fueran pulpos.
Susan hizo todo lo posible. Pero las palas de los remos se metieron bajo las hojas anchas y planas de los nenúfares y las juntaron. Los tallos largos, gordos y lisos de los nenúfares se enredaron y sujetaron los remos como si fueran cuerdas fuertes.
Perdió un remo por la borda. Lo recuperó enseguida, palpando a tientas, pues era difícil ver los remos marrones de Swallow en el agua oscura. Swallow se movía como si la empujaran contra algo elástico, que cedía un poco para luego tomar fuerza y devolverla hacia atrás.
«Malditas flores», dijo Roger.
—Déjame remar un rato —dijo John.