Cientos de maestros y maestras de escuela que no sabrían escribir ni una sola línea tolerable de crítica, se plantan frente a las clases hora tras hora para dictar juicios sobre libros, cuadros y todo lo que se comprende bajo el nombre de arte. ¡Poned poned en ello el pensamiento! He aquí a vuestro gran artista, vuestra gran mente excepcional tanteando en las tinieblas bajo la superficie de la vida, vislumbrando a medias cosas extrañas y elusivas en esas profundidades, y esforzándose —esforzándose a veces hasta el límite mismo del empeño humano— por dar expresión a ese extraño misterio insospechado, por moldearlo, por esbozarlo en forma y maravilla de color, en hermosos ritmos, en fantasías de narrativa, en palabras graciosas y resplandecientes. Otro tanto es el arte en su grado esencial y precioso. Pensad en lo que debe de ser el mundo en la visión más amplia del gran artista. Pensad, por ejemplo, en los oscuros esplendores entre los cuales trepaba la mente de Leonardo; ¡en el espejo de tiernas luces que reflejó en nuestro mundo la graciosa irisación de Botticelli! Luego, ante las débiles y desvaídas insinuaciones que estos grandes hombres nos han dejado de las cosas que escapan a nuestro alcance, se presenta la inteligencia escolástica, gesticulando con afán instructivo y, en demasiados casos, oscureciendo para siempre la ingenua visión del niño. La inteligencia escolástica, suculentamente apreciativa, ciega, irremediablemente ciega ante el hecho de que toda gran obra de arte es un esfuerzo denodado, casi desesperado, por expresar y transmitir, lo trata todo como a un necio acertijo: «se lo explica a los niños». ¡Como si cada cuadro fuera un jeroglífico y cada poema una charada! «Niños pequeños —dice—, esto os enseña...», ¡y sale a relucir la perogrullada!
En los últimos años, y en Gran Bretaña más en particular, se le ha pedido a la Escuela que conquiste aún otros campos. Se ha hecho evidente que