—Hoy —dijo Frieda. —Entonces mañana vendré a inspeccionar cómo van las cosas —dijo el maestro, se despidió con la mano y se dispuso a salir por la puerta, que Frieda le había abierto, pero tropezó con las criadas, que ya llegaban con sus cosas para volver a tomar posesión de la habitación; y él, que a nadie le cede el paso, tuvo que escurrirse entre ellas: Frieda lo siguió. —Seguro que tienen prisa —dijo K., que esta vez estaba muy contento con las criadas—, ¿tenían que abrirse paso a empujones mientras aún estamos aquí? No respondieron, solo retorcieron sus hatillos con desconcierto, de los que K. vio sobresalir los conocidos trapos sucios. —Así que todavía no han lavado sus cosas —dijo K. No lo dijo con malicia, sino en realidad con cierta indulgencia. Ellas lo notaron, abrieron al unísono sus duras bocas, mostraron sus hermosos dientes de animal y se rieron sin emitir sonido. —Vengan —dijo K.—, dejen sus cosas, al fin y al cabo es su habitación. Como aun así dudaban —la habitación debía de parecerles demasiado transformada—, K. tomó a una de la del brazo para hacerla avanzar. Pero la soltó de inmediato, tan atónita era la mirada de ambas que, tras un breve intercambio de miradas entre ellas, se dirigía ahora sin parpadear a K. —Pero ya me han mirado fijamente lo suficiente —dijo K., rechazando una vaga y desagradable sensación, y tomó su ropa y sus botas, que Frieda, seguida tímidamente por los ayudantes, acababa de traer, y se las puso.
La paciencia que Frieda les tenía a los ayudantes, que para él siempre había sido incomprensible, volvió a llamarle la atención en ese momento.