fijamente a través de la venda, pero nunca verá nada. Solo podrá ver cuando se le quite la venda. Es ayuda lo que Barnabas necesita, no ánimos. Piénsalo bien, allá arriba tenéis todas las complicaciones inextricables de una gran autoridad —¡imaginaba que tenía una concepción aproximada de su naturaleza antes de venir aquí, pero qué infantiles eran mis ideas!—, allá arriba, pues, tenéis las autoridades y enfrente a Barnabas, nadie más, solo Barnabas, patéticamente solo, cuando sería para él suficiente honor pasarse la vida entera acurrucado en un rincón oscuro y olvidado de cualquier oficina”. “No te imagines, K., que subestimamos las dificultades a las que se enfrenta Barnabas —dijo Olga—, tenemos suficiente reverencia por las autoridades, tú mismo lo has dicho”. “Pero es una reverencia equivocada —dijo K.—, una reverencia en el lugar equivocado, el tipo de reverencia que deshonra su objeto. ¿A esto llamas reverencia, a que Barnabas abuse del privilegio de acceso a esa habitación pasando el tiempo allí sin hacer nada, o a que, cuando vuelve a bajar, menosprecie y desprecie a los hombres ante los que acaba de temblar, o a que le permita, porque está deprimido o cansado, posponer la entrega de cartas y dejar de cumplir los encargos que se le han encomendado? Eso dista mucho de ser reverencia. Pero tengo un reproche más que hacerte, Olga; debo culparte a ti también, no puedo eximirte. Aunque te imaginas que tienes cierta reverencia por las autoridades, enviaste a Barnabas al Castillo en toda su juventud y debilidad y desamparo, o al menos no le disuadiste de ir”.
—Ese reproche que me haces —dijo Olga—, me lo he hecho a mí misma desde el principio. No es que yo enviara a Barnabas al Castillo, no lo envié yo, fue él por su propia voluntad, pero debí habérselo impedido con todos los medios a mi alcance, por la fuerza, con maña, por persuasión. Debí impedírselo, pero si tuviera que decidir de nuevo hoy mismo, y si sintiera con la misma intensidad que entonces y que ahora los