El secreto de Amalia

—¿Y no supieron nada más de él? —preguntó K.—. Parece que le tiene mucho respeto a Sortini. —Oh, sí, respeto —dijo Olga—, oh, sí, y saber de él, desde luego que supimos. A la mañana siguiente nos despertó de nuestro profundo sueño un grito de Amalia; los demás volvieron a caer en la cama, pero yo estaba completamente despierta y corrí hacia ella. Estaba de pie junto a la ventana con una carta en la mano que acababa de entregarle por la ventana un hombre que aún esperaba respuesta. La carta era breve; Amalia ya la había leído y la sostenía con la mano caída. ¡Cómo la quería siempre cuando estaba así de cansada! Me arrodillé a su lado y leí la carta. Apenas hube terminado cuando Amalia, tras una rápida mirada hacia mí, me la quitó, pero no se vio capaz de leerla otra vez y, haciéndola pedazos, arrojó los fragmentos a la cara del hombre de fuera y cerró la ventana. Esa fue la mañana que decidió nuestra suerte. Digo «decidió», pero cada minuto de la tarde anterior fue igual de decisivo. —¿Y qué decía la carta? —preguntó K. —Sí, eso aún no se lo he contado —dijo Olga—; la carta era de Sortini dirigida a la muchacha del collar de granates. No puedo repetir el contenido. Era una citación para acudir a verlo al Herrenhof, y para ir de inmediato, pues en media hora tenía previsto marcharse. La carta estaba redactada con el lenguaje más vil que jamás había oído, y solo pude adivinar a medias su significado por el contexto. Cualquiera que no conociera a Amalia y viera esta carta habría considerado deshonrada a una muchacha a la que se le pudiera escribir así, aunque jamás le hubieran tocado un dedo. Y no era una carta de amor, no había en ella ni una sola palabra tierna; al contrario, es evidente que Sortini estaba enfurecido porque ver a Amalia lo había alterado y distraído en su trabajo. Más tarde lo armamos todo por nuestra cuenta; evidentemente, Sortini había tenido intención de ir directo al Castillo aquella noche, pero por culpa de Amalia se había quedado en el pueblo en su lugar, y