K. salió a la calle azotada por el viento y escudriñó la oscuridad. Salvaje, salvaje tiempo.
Como si hubiera alguna conexión entre ambas cosas, reflexionó de nuevo sobre cómo la dueña de la pensión se había esforzado por hacerle aceptar el protocolo, y cómo él se había resistido.
El intento de la casera no había sido, por supuesto, directo; al mismo tiempo, de forma subrepticia, había intentado ponerlo en contra del protocolo; en realidad no sabía si se había resistido o si había ceder.
Una naturaleza intrigante, que obraba a ciegas, al parecer, como el viento, según mandatos extraños y lejanos que uno jamás podía adivinar.
Apenas había dado unos pasos por la calle principal cuando vio dos luces oscilantes a lo distancia; estas señales de vida lo alegraron y se apresuró hacia ellas, mientras que ellas también avanzaban en su dirección.
No sabría decir por qué se sentía tan decepcionado al reconocer a los ayudantes. Aun así, venían a su encuentro, evidentemente enviados por Frieda, y los faroles que lo rescataban de la oscuridad que bramaba a su alrededor eran suyos; sin embargo, estaba decepcionado, se había esperado otra cosa, no a aquellos viejos conocidos que le resultaban tan pesados.
Pero los ayudantes no estaban solos: de la oscuridad entre ellos salió Barnabás. > «¡Barnabás! —gritó K. y le tendió la mano—, ¿has venido a