Todo su comportamiento daba la impresión de no nacer de un deseo especial de ser amable, sino más bien de una especie de insistencia egoísta, preocupada y casi pedante en apartar a K. de la fachada de la casa.
Se abrió la puerta del patio y apareció un trineo pequeño y bajo, completamente plano, sin asiento de ninguna clase, tirado por un caballito flacucho, y detrás cojeaba el hombre, una figura endeble y encorvada con un rostro enjuto, rojo y mocoso que parecía extrañamente pequeño bajo una bufanda de lana envuelta con fuerza.
Evidentemente estaba indispuesto y, sin embargo, solo para transportar a K. se había arrastrado hasta allí. K. se atrevió a mencionarlo, pero el hombre lo despidió con un ademán. Lo único que K. logró sacarle en claro fue que era un cochero llamado Gerstäcker, y que había tomado ese incómodo trineo porque estaba listo y sacar otro le habría hecho perder demasiado tiempo.
«Siéntate», dijo, señalando el trineo. «Me sentaré a tu lado», dijo K. «Voy a ir a pie», dijo Gerstäcker. «¿Pero por qué?», preguntó K. «Voy a ir a pie», repitió Gerstäcker, y le dio un ataque de tos que lo sacudió con tanta fuerza que tuvo que clavar las piernas en la nieve y agarrarse al borde del trineo.
K. no dijo más, sino que se sentó en el trineo; la tos del hombre disminuyó lentamente y emprendieron la marcha.
El Castillo que se alzaba sobre ellos, al que K. había esperado llegar ese mismo día, ya empezaba a oscurecerse y se retiraba de nuevo a la