Eso al menos hizo callar a Klamm, pero K. se incorporó de un salto y, de rodillas junto a Frieda, miró a su alrededor en la luz incierta del alba.
¿Qué había pasado? ¿Dónde estaban sus esperanzas? ¿Qué podía esperar de Frieda ahora que lo había traicionado todo? En lugar de avanzar con tiento, con la prudencia que correspondía a la grandeza de su enemigo y de su ambición, se había pasado una noche entera revolcándose en charcos de cerveza, cuyo olor era casi insoportable.
«¿Qué has hecho? —dijo como para sí—. Estamos arruinados los dos».
«No —dijo Frieda—, la única arruinada soy yo, pero a cambio te he ganado a ti. No te preocupes. Pero mira cómo se ríen estos dos».
«¿Quiénes? —preguntó K., y se dio la vuelta». Allí, sobre el mostrador del bar, estaban sentados sus dos ayudantes, con los ojos un poco cargados por la falta de sueño, pero alegres. Era una alegría nacida del sentido del deber cumplido.
—¿Qué están haciendo aquí? —gritó K., como si ellos tuvieran la culpa de todo.
—Tuvimos que buscarte —explicaron los ayudantes—, ya que no regresaste a la posada; te buscamos en casa de Barnabas y finalmente te encontramos aquí. Llevamos toda la noche sentados aquí. Lo nuestro no es un trabajo fácil.
—Es de día cuando los necesito —dijo K.—, no de noche. Largo de aquí.
—Pero ya es de día —dijeron ellos sin moverse.
Era de verdad de día, las puertas que daban al patio se abrieron, los campesinos entraron a raudales y con ellos Olga, a quien K. había