cerca, se tambalearon y cayeron sobre la cama. Allí yacían, pero no en el olvido de la noche anterior. Ella buscaba y él buscaba, se enfurecían y contraían sus rostros y enterraban sus cabezas en los pechos del otro en la urgencia de buscar algo, y sus abrazos y sus miembros agitados no lograban hacerles olvidar, sino que solo les recordaban lo que buscaban; como perros que desgarran desesperadamente la tierra, se desgarraban los cuerpos el uno al otro, y a menudo, desvalidamente frustrados, en un esfuerzo final por alcanzar la felicidad se acariciaban con el hocico y la lengua los rostros mutuamente. El puro cansancio los aquietó por fin y les infundió gratitud el uno hacia el otro. Entonces entraron las criadas: —Mira cómo están ahí tumbados —dijo una, y con compasión les echó una colcha por encima.
Cuando un poco más tarde K. se libró de la colcha y miró a su alrededor, los dos ayudantes —y eso no le sorprendió— estaban de nuevo en su rincón y, con un dedo dirigido hacia K., se daban codazos mutuamente para saludarlo formalmente, pero además de ellos la patrona estaba sentada junto a la cama tejiendo una media, una labor infinitesimal apenas adecuada para su enorme corpulencia que casi oscurecía la habitación.
«Llevo aquí mucho tiempo», dijo, levantando su rostro ancho y muy surcado que, sin embargo, aún era redondo y alguna vez pudo haber sido hermoso.
Las palabras sonaron a reproche, a un reproche inoportuno, pues K. no había deseado su presencia. Así que se limitó a acusar recibo con una inclinación de cabeza y se incorporó. Frieda también se levantó, pero dejó que K. se inclinara sobre el sillón de la patrona.