dependiente joven, que le toma el gusto al comercio como un cachorro de lobo a la sangre, y que ya envía aventuras en los barcos de su amo, cuando haría mejor en hacer navegar barquitos de juguete en el estanque de un molino. Otra figura en la escena es el marinero próximo a zarpar en busca de un salvoconducto; o el recién llegado, pálido y endeble, que solicita un pase para el hospital. Tampoco debemos olvidar a los capitanes de las pequeñas goletas herrumbrosas que traen leña de las provincias británicas; un grupo de impermeables de aspecto rudo, carentes de la viveza del semblante yanqui, pero que aportan un elemento de no poca importancia a nuestro decadente comercio.
Agrupad a todos estos individuos, como a veces se hacía, junto con otros variados para diversificar el grupo, y aquello convertía por un tiempo a la Aduana en una escena animada. Con mayor frecuencia, sin embargo, al subir las escaleras, se divisaba —en el vestíbulo, si era época estival, o en sus respectivas habitaciones, si el clima era invernal o inclemente— una hilera de figuras venerables, sentadas en sillas anticuadas, inclinadas sobre sus patas traseras contra la pared. A menudo estaban dormidas, pero de vez en cuando se las oía hablar entre sí, con voces a medio camino entre el habla y el ronquido, y con esa falta de energía que distingue a los ocupantes de los asilos y a todos los demás seres humanos que dependen para su subsistencia de la caridad, del trabajo monopolizado o de cualquier otra cosa que no sea su propio esfuerzo independiente. Estos ancianos caballeros —sentados, como Mateo, en el banco de los tributos, pero no muy propensos a ser llamados de allí, como él, para misiones apostólicas— eran oficiales de la Aduana.
Además, a la mano izquierda según se entra por la puerta principal, hay una cierta habitación u oficina, de unos quince pies por lado y gran altura, con dos de sus ventanas arqueadas que ofrecen una vista del susodicho muelle ruinoso, y la tercera con vistas a un callejón estrecho y a un tramo de la calle Derby.