sentado en su silla, con un gran volumen en letra gótica abierto ante él sobre la mesa. Debía de ser una obra de vasta capacidad dentro de la escuela literaria somnífera. La profunda hondura del reposo del ministro era tanto más notable cuanto que él era una de esas personas cuyo sueño, por lo general, es tan ligero, tan inconstante y tan fácil de espantar como un pajarillo saltando sobre una ramita. A tal insólita lejanía se había retirado ahora su espíritu dentro de sí mismo, sin embargo, que no se movió en su silla cuando el viejo Roger Chillingworth, sin ninguna precaución extraordinaria, entró en la habitación. El médico avanzó directamente frente a su paciente, le puso la mano sobre el pecho y apartó la vestidura que, hasta entonces, siempre lo había cubierto, aun de la mirada profesional.
Entonces, en verdad, el señor Dimmesdale se estremeció y se movió levemente.
Tras una breve pausa, el médico se apartó.
¡Pero con qué salvaje expresión de asombro, de alegría y de horror! ¡Con qué cadavérico arrebato, por decirlo así, demasiado intenso para expresarse tan solo con la mirada y los rasgos, y que por ello estallaba a través de toda la fealdad de su figura, manifestándose de un modo casi desenfrenado mediante los extravagantes gestos con que levantaba los brazos hacia el techo y pateaba el suelo!
Si un hombre hubiera visto al viejo Roger Chillingworth en aquel momento de su éxtasis, no habría tenido necesidad de preguntar cómo se comporta Satanás cuando un precioso alma humana se pierde para el cielo y es ganada para su reino.