—Entonces no necesito preguntar más —dijo el clérigo, levantándose de su silla con cierta prisa—. ¡Usted no se ocupa, según entiendo, de medicina para el alma!
—Así pues, una enfermedad —prosiguió Roger Chillingworth, continuando en un tono inalterado, sin prestar atención a la interrupción, pero poniéndose de pie y enfrentándose al ministro demacrado y de mejillas blancas, con su figura baja, oscura y deforme—, una enfermedad, una llaga, si así podemos llamarla, en vuestro espíritu, tiene inmediatamente su manifestación apropiada en vuestro cuerpo. ¿Queréis, por tanto, que vuestro médico cure el mal corporal? ¿Cómo puede ser esto, a menos que primero le abráis la herida o el problema de vuestra alma?
“¡No!—¡a ti no!—¡ni a un médico terrenal!”, exclamó el señor Dimmesdale con pasión, y clavando los ojos, llenos y brillantes, y con una especie de fiereza, en el viejo Roger Chillingworth.