La luz se demoró en torno a la niña solitaria, como si se alegrara de semejante compañera de juegos, hasta que su madre estuvo casi lo bastante cerca como para entrar también en el círculo mágico.
—Ahora se irá —dijo Pearl, sacudiendo la cabeza.
—¡Mira! —respondió Hester con una sonrisa—. Ahora puedo extender la mano y asir una parte.
Al intentar hacerlo, el rayo de sol desapareció; o, a juzgar por la expresión radiante que danzaba en las facciones de Pearl, su madre habría podido imaginar que la niña lo había absorbido en su interior y volvería a irradiarlo, dejando un destello a su paso, al adentrarse en alguna sombra más sombría. No había ningún otro atributo que le transmitiera con tanta fuerza una sensación de vigor nuevo e intransmitido en la naturaleza de Pearl como esa vivacidad de espíritu inagotable; ella no padecía la enfermedad de la tristeza que casi todos los niños, en estos últimos tiempos, heredan, junto con la escrófula, de los padecimientos de sus antepasados. Quizá esto también fuera una enfermedad, y tan solo el reflejo de la energía indómita con la que Hester había luchado contra sus penas antes del nacimiento de Pearl. Era sin duda un encanto dudoso, que confería un brillo duro y metálico al carácter de la niña. Le faltaba —lo que a algunas personas les falta durante toda la vida— un dolor que la conmoviera profundamente y que, de este modo, la humanizara y la hiciera capaz de sentir empatía. Pero aún había tiempo de sobra para la pequeña Pearl.
—¡Ven, hija mía! —dijo Hester, mirando a su alrededor desde el lugar donde Pearl se había quedado quieta bajo la luz del sol—. Nos sentaremos un poco más adentro del bosque y descansaremos un rato.
—No estoy cansada, madre —respondió la pequeña—. Pero puedes sentarte, si mientras tanto me cuentas un cuento.
—¡Una historia, hija! —dijo Hester—. ¿Y de qué trata?