—Ahí va una mujer —reanudó Roger Chillingworth, tras una pausa— que, sean cuales fueren sus deméritos, no padece de ese misterio de pecaminosidad oculta que a vuestro juicio es tan penoso de soportar. ¿Creéis que Hester Prynne es menos desgraciada por llevar esa letra escarlata en el pecho?
“Bien creo que es así”, respondió el clérigo.
“No obstante, no puedo responder por ella. Había una expresión de dolor en su rostro que con mucho me habría ahorrado ver. Pero aun así, a mi parecer, ha de ser forzosamente mejor para quien sufre tener la libertad de mostrar su dolor, como esta pobre mujer Hester, que ocultarlo todo en lo hondo de su corazón”.
Hubo otra pausa; y el médico comenzó de nuevo a examinar y ordenar las plantas que había recogido.
—Me preguntaste hace un tiempo —dijo al fin—, mi parecer en lo que toca a tu salud.
—Así lo hice —respondió el eclesiástico—, y con mucho gusto lo aprendería. Hablad con franqueza, os lo ruego, ya sea para vida o para muerte.
—Libertadamente, pues, y sin rodeos —dijo el médico, aún atareado con sus plantas, pero sin perder de vista al señor Dimmesdale—, la dolencia es extraña; no tanto en sí misma, ni tal como se manifiesta al exterior —al menos en la medida en que los síntomas se han abierto a mi observación. Viéndole a usted a diario, mi buen caballero, y observando los indicios de su semblante desde hace ya meses, le consideraría un hombre gravemente enfermo, tal vez, pero no tan enfermo como para que un médico instruido y vigilante no pudiera albergar la esperanza de curarle. Mas... no sé qué decir; la enfermedad es lo que creo conocer, y, sin embargo, no la conozco.