tenuemente en su pecho, hasta que, por algún soplo casual de pasión, avivaba una llama momentánea. Esto lo reprimía tan pronto como le era posible y se esforzaba por aparentar que nada de aquello había sucedido.
En una palabra, el viejo Roger Chillingworth era una prueba llamativa de la facultad que tiene el hombre de transformarse en demonio, con solo desempeñar, durante un tiempo razonable, el oficio de demonio.
Este desdichado individuo había efectuado tal transformación al dedicarse, durante siete años, al análisis constante de un corazón lleno de tormento, y al derivar su disfrute de ello, y al añadir leña a aquellos tormentos ardientes que analizaba y de los que se regodeaba.
La letra escarlata ardía en el pecho de Hester Prynne.
He aquí otra ruina, de cuya responsabilidad una parte recaía sobre ella.
—¿Qué ve usted en mi rostro —preguntó el médico—, que lo mira con tanta fijeza?
—Algo que me haría llorar, si hubiera alguna lágrima lo bastante amarga para ello —respondió ella—. ¡Pero olvídalo! Es del desgraciado de ahí a quien quiero hablar.
—¿Y qué hay de él? —exclamó Roger Chillingworth con avidez, como si le encantara el tema y se alegrara de tener la oportunidad de discutirlo con la única persona de quien podía hacer un confidencial—. Para no ocultar la verdad, maestra Hester, da la casualidad de que ahora mismo mis pensamientos están ocupados con el caballero. Hablad, pues, con libertad; y yo os responderé.
—Cuando hablamos por última vez —dijo Hester—, hace ahora siete años, fue de tu agrado extorsionarme una promesa de secreto en lo que respecta a la antigua relación entre tú y yo.