En vista de mi cansancio previo con el cargo y de mis vagas ideas de dimisión, mi suerte se asemejó un poco a la de alguien que acariciara el propósito de suicidarse y, por añadidura y más allá de sus esperanzas, tuviera la buena fortuna de ser asesinado.
En la Aduana, como antes en la Manison, había pasado tres años; un plazo lo bastante largo como para reposar un cerebro fatigado; lo bastante largo como para romper viejos hábitos intelectuales y dar cabida a otros nuevos; lo bastante largo, y demasiado largo, como para haber vivido en un estado antinatural, haciendo algo que en verdad no reportaba provecho ni deleite a ningún ser humano, y sustrayéndome a una labor que, al menos, habría aquietado en mí un impulso inquieto.
Luego, por otra parte, en lo que tocaba a su descerrajada destitución, el difunto Agrimensor no estaba del todo méndigo de agrado por ser reconocido por los Whigs como un enemigo; ya que su inactividad en los asuntos políticos —su tendencia a deambular, a su antojo, por aquel ancho y tranquilo campo donde toda la humanidad puede encontrarse, antes que ceñirse a esos estrechos senderos donde los hermanos de una misma familia deben apartarse los unos de los otros— a veces había hecho dudar a sus hermanos demócratas acerca de si era un amigo.
Ahora, tras haber ganado la corona del martirio (aunque ya sin cabeza sobre la cual llevarla), el asunto podía darse por zanjado.
Finalmente, por poco heroico que fuera, parecía más decoroso sucumbir en la caída del partido con el que se había contentado con estar, que seguir siendo un desamparado superviviente cuando tantos hombres más valiosos estaban cayendo; y, al fin, después de subsistir durante cuatro años de la clemencia de una administración hostil, verse obligado entonces a definir su postura de nuevo, y reclamar la clemencia, todavía más humillante, de una amistosa.