semejantes, ¡háganlo manifestando el poder y la realidad de la conciencia al someterlos a una humillación penitente! ¿Querrías hacerme creer, oh sabio y piadoso amigo, que una falsa apariencia puede ser mejor —puede ser más propicia para la gloria de Dios o para el bienestar del hombre— que la verdad misma de Dios? Créeme, ¡tales hombres se engañan a sí
—Puede que sea así —dijo el joven clérigo con indiferencia, como eludiendo una discusión que consideraba impertinente o inoportuna. Poseía en verdad la pronta facultad de eludir cualquier tema que alterara su temperamento, demasiado sensible y nervioso—. Pero, ahora, quisiera preguntar a mi experto médico si, a decir verdad, cree que me he beneficiado de su amable cuidado de este mi débil cuerpo.
Antes de que Roger Chillingworth pudiera responder, oyeron la risa clara y silvestre de la voz de un niño pequeño, proveniente del cementerio adyacente. Mirando instintivamente desde la ventana abierta —pues era verano—, el ministro contempló a Hester Prynne y a la pequeña Pearl que pasaban por el sendero que atravesaba el recinto. Pearl lucía tan hermosa como el día, pero se encontraba en uno de esos estados de ánimo de alborozo perverso que, siempre que ocurrían, parecían alejarla por completo de la esfera de la compasión o el contacto humano. Ahora brincaba con irreverencia de una tumba a otra; hasta que, al llegar a la ancha y plana lápida con blasones de un dignatario difunto —quizás del propio Isaac Johnson—, se puso a bailar sobre ella. En respuesta a la orden y ruego de su madre de que se comportara con más decoro, la pequeña Pearl se detuvo para arrancar los abrojos espinosos de una gran bardana que crecía junto a la tumba. Tomando un puñado de estos, los dispuso a lo largo de las líneas de la letra escarlata que decoraba el pecho maternal, a la cual los abrojos, según era su naturaleza, se adherían tenazmente. Hester no los arrancó.