Las paredes estaban revestidas de tapices, que se decían procedentes de los telares de los Gobelinos, y que, en cualquier caso, representaban la historia bíblica de David y Betsabé, y del profeta Natán, en colores aún vivos, pero que hacían a la bella mujer de la escena casi tan lúgubremente pintoresca como el vidente que auguraba desgracias. Aquí amontonó el pálido clérigo su biblioteca, rica en volúmenes en folio encuadernados en pergamino de los Padres de la Iglesia, y en la sabiduría de los rabinos, y en erudición monástica, de la cual los teólogos protestantes, aun cuando vilipendiaban y denigraban a esa clase de escritores, se veían a menudo obligados a servirse.
Al otro lado de la casa, el viejo Roger Chillingworth dispuso su estudio y laboratorio; no como el que un hombre de ciencia moderno consideraría siquiera medianamente completo, sino provisto de un aparato de destilación y de los medios para componer drogas y sustancias químicas que el alquimista experimentado sabía muy bien cómo aprovechar.
Con tan cómoda situación, estos dos doctos personajes se sentaron, cada uno en su propio dominio, aunque pasando familiarmente de una estancia a la otra, y prodigándose una mutua y no indiferente inspección en los asuntos ajenos.
Y los amigos más perspicaces del reverendo Arthur Dimmesdale, como ya hemos insinuado, imaginaron muy razonablemente que la mano de la Providencia había hecho todo esto con el propósito —suplicado en tantas plegarias públicas, domésticas y secretas— de devolver la salud al joven ministro.
Pero—ahora hay que decirlo—otra parte de la comunidad había comenzado últimamente a formarse su propia opinión sobre la relación entre el señor Dimmesdale y el misterioso y anciano médico. Cuando una multitud ignorante intenta ver con sus propios ojos, es sumamente