—¡Ministro! —susurró la pequeña Pearl.
—¿Qué querrías decir, hija mía? —preguntó el señor Dimmesdale.
—¿Querrás estar aquí con mamá y conmigo mañana al mediodía? —preguntó Pearl.
—No; así no, mi pequeña Pearl —respondió el ministro; pues, con la nueva energía del momento, todo el pavor a la exposición pública que había sido durante tanto tiempo la angustia de su vida había vuelto a abatirse sobre él, y ya estaba temblando ante la conjunción en la que —con extraña alegría, sin embargo— se encontraba ahora—. Así no, hija mía. De verdad estaré con tu madre y contigo otro día, pero mañana no.
Pearl rizó la risa y trató de retirar su mano. Pero el ministro la sujetó con fuerza.
—¡Un momento más, hija mía! —dijo él.
—¿Pero prometes —preguntó Pearl— tomar mi mano y la mano de mamá mañana al mediodía?
—Ahora no, Perla —dijo el ministro—, sino en otra ocasión.
—¿Y qué otro tiempo? —insistió el niño.
“En el gran día del juicio”, susurró el ministro—y, extrañamente, la sensación de que era un maestro profesional de la verdad lo impelió a responderle así a la niña—. “Entonces, y allí, ante el tribunal, tu madre, tú y yo debemos comparecer juntos. ¡Pero la luz del día de este mundo no verá nuestro encuentro!”.