La vigilia del ministro

Caminando a la sombra de un sueño, por así decirlo, y tal vez bajo los efectos reales de una especie de sonambulismo, el señor Dimmesdale llegó al lugar donde, hacía ya tanto tiempo, Hester Prynne había vivido sus primeras horas de ignominia pública.

La misma plataforma o cadalso, ennegrecido y ajeno a la intemperie por las tormentas o el sol de siete largos años, y desgastado también por las pisadas de muchos criminales que lo habían ascendido desde entonces, seguía en pie bajo el balcón de la casa de reuniones.

El ministro subió los peldaños.

Era una noche oscura de principios de mayo. Un manto uniforme de nubes envolvía toda la extensión del cielo desde el cenit hasta el horizonte. Si la misma muchedumbre que había presenciado el castigo de Hester Prynne hubiera podido ser convocada ahora, no habría discernido ningún rostro sobre el patíbulo, ni apenas el contorno de una figura humana, en el gris oscuro de la medianoche. Pero el pueblo entero estaba dormido. No había peligro de ser descubierto. El ministro podía quedarse allí, si así le placía, hasta que el alba enrojeciera el oriente, sin más riesgo que el de que el aire húmedo y gélido de la noche se le metiera en el cuerpo, le entumeciera las articulaciones con reumatismo y le ahogara la garganta con catarro y tos, defraudando así a la expectante feligresía con la oración y el sermón del día siguiente.