—Sí, madre —respondió Pearl—. Pero si es el Hombre Negro, ¿no me dejarás quedarme un momento y mirarlo, con su gran libro bajo el brazo?
—¡Anda, tonta criatura! —dijo su madre con impaciencia—. ¡No es el Hombre Negro! Puedes verle ahora, a través de los árboles. ¡Es el ministro!
—¡Así es! —dijo el niño—. Y, madre, ¡tiene la mano sobre el corazón! ¿Es porque, cuando el ministro escribió su nombre en el libro, el Hombre Negro puso su marca en ese lugar? Pero ¿por qué no lo lleva por fuera del pecho, como tú lo haces, madre?
—Ve ahora, niña, y me fastidiarás todo lo que quieras en otra ocasión —exclamó Hester Prynne.
—Pero no te alejes mucho. Quédate donde puedas oír el murmullo del arroyo.
El niño se alejó cantando, siguiendo el curso del arroyo, y esforzándose por mezclar una cadencia más alegre con su voz melancólica.
Pero el arroyo no quería ser consolado, y seguía contando su secreto ininteligible sobre algún misterio muy triste que había sucedido, o haciendo una profética lamentación sobre algo que aún había de suceder, dentro de los límites del lúgubre bosque.
Así que Pearl, que tenía suficientes sombras en su propia corta vida, decidió romper toda relación con aquel arroyo apesadumbrado. Se dedicó, por tanto, a recoger violetas y anémonas de los bosques, y algunas aguileñas escarlatas que encontró creciendo en las grietas de una roca alta.
Cuando su hijo-duendecillo se hubo marchado, Hester Prynne dio uno o dos pasos hacia el sendero que atravesaba el bosque, pero aún permanecía bajo la profunda sombra de los árboles.