como la muerte, mirando con tristeza los ojos salvajes de la pequeña Pearl. La andanada de flores continuaba, dando casi invariablemente en el blanco y cubriendo el pecho de la madre con heridas para las cuales no hallaba bálsamo en este mundo, ni sabía cómo buscarlo en otro. Por fin, habiéndosele agotado los proyectiles, la niña se quedó quieta y contempló a Hester, con esa pequeña imagen risueña de un demonio que se asomaba —o, ya se asomara o no, su madre así lo imaginaba— desde el inescrutable abismo de sus ojos negros.
—Hijo, ¿qué eres? —gritó la madre.
—¡Oh, yo soy tu pequeña Perlita! —respondió la niña.
Pero, mientras lo decía, Pearl rió y comenzó a dar saltos, con los caprichosos gestos de un duendecillo cuya próxima travesura podría ser volar chimenea arriba.
—¿Eres mi hija, de verdad? —preguntó Hester.
Ni tampoco formuló la pregunta del todo ociosamente, sino, por el momento, con una porción de auténtica seriedad; pues tal era la maravillosa inteligencia de Pearl, que su madre dudaba a medias si no estaría acquainted con el secreto hechizo de su existencia, y si no podría revelarse ahora mismo.
«Sí; ¡yo soy la pequeña Perla!», repitió la niña, continuando con sus travesuras.
“¡Tú no eres hija mía! ¡Tú no eres ninguna Perla mía!”, dijo la madre, medio en broma; pues a menudo le asaltaba un impulso juguetón en medio de sus más profundos sufrimientos. “Dime, pues, qué eres y quién te ha enviado aquí”.
—¡Dime, madre! —dijo la niña con seriedad, acercándose a Hester y apretándose contra sus rodillas—. ¡Dímelo tú!