Las mujeres que ahora se congregaban junto a la puerta de la cárcel distaban menos de medio siglo de la época en que la varonil Isabel había sido la representante no del todo inadecuada del sexo.
Eran compatriotas suyas; y la carne de vaca y la cerveza de su tierra natal, con una dieta moral no un ápice más refinada, formaban parte sustancial de su complexión. El brillante sol de la mañana brillaba, por tanto, sobre hombros anchos y pechos bien desarrollados, y sobre mejillas redondas y rubicundas, que habían madurado en la lejana isla y apenas se habían vuelto más pálidas o delgadas en la atmósfera de Nueva Inglaterra.
Había, además, una audacia y rotundidad en el habla entre estas matronas, como la mayoría de ellas parecían ser, que nos sobresaltaría en la actualidad, ya sea respecto a su propósito o a su volumen de voz.
—Buenas mujeres —dijo una matrona de facciones duras y unos cincuenta años—, os diré lo que pienso. Sería de gran beneficio público que nosotras, las mujeres de edad madura y miembros respetables de la iglesia, nos encargáramos de malhechoras como esta Hester Prynne.
¿Qué os parece, comadres? Si la descarada compareciera para ser juzgada ante nosotras cinco, que ahora estamos aquí reunidas en grupo, ¿saldría librada con una sentencia como la que los honorables magistrados le han impuesto? ¡Vaya, os aseguro que no!
“La gente dice —observó otro— que el reverendo maestro Dimmesdale, su piadoso pastor, lleva muy en su alma que semejante escándalo haya caído sobre su grey”.
“Los magistrados son caballeros temerosos de Dios, pero demasiado clementes; esa es la verdad”, añadió una tercera matrona otoñal. “Como mínimo, deberían haberle puesto la marca de un hierro candente en la frente a Hester Prynne. A la señora Hester le habría dolido eso, os lo aseguro. ¡Pero ella —la mala pieza— poco le importará lo que le pongan