Y le parecía una ofensa más vil cometida por Roger Chillingworth, peor que cualquiera de las que se le habían infligido desde entonces, el hecho de que, en la época en que su corazón no conocía nada mejor, él la hubiera convencido de imaginarse feliz a su lado.
—¡Sí, lo odio! —repitió Hester, con más amargura que antes—. ¡Me traicionó! ¡Me ha hecho un daño peor que el que yo le hice a él!
¡Tiemblen los hombres al ganar la mano de una mujer, a menos que ganen junto con ella la más extrema pasión de su corazón! De lo contrario, tal vez sea su infeliz sino, como le ocurrió a Roger Chillingworth, cuando algún toque más poderoso que el suyo propio haya despertado toda su sensibilidad, verse reprochados incluso por la plácida satisfacción, la imagen de mármol de la felicidad, que le habrán impuesto como si fuera la cálida realidad.
Pero Hester hacía ya mucho tiempo que debería haber acabado con esta injusticia. ¿Qué presagiaba aquello? ¿Habían infligido tanto sufrimiento siete largos años, bajo la tortura de la letra escarlata, sin forjar ningún arrepentimiento?
Las emociones de aquel breve espacio, mientras ella permanecía contemplando la figura encorvada del viejo Roger Chillingworth, arrojaron una luz sombría sobre el estado de ánimo de Hester, revelando mucho que de otro modo tal vez no se habría reconocido a sí misma.
Una vez que él se hubo ido, ella llamó de nuevo a su hijo.
“¡Perla! ¡Pequeña Perla! ¿Dónde estás?”
Pearl, cuya actividad de espíritu jamás decayó, no se habedió privada de entretenimiento mientras su madre hablaba con el viejo recolector de hierbas. Al principio, como ya se ha dicho, había jugado caprichosamente con su propia imagen en un charco de agua, haciendo señas al fantasma