No obstante, este mismo sentimiento es una prueba de que el vínculo, que se ha vuelto enfermizo, debe romperse por fin.
La naturaleza humana no prosperará, ni más ni menos que una patata, si se la planta y replanta, durante una serie demasiado larga de generaciones, en el mismo suelo agotado.
Mis hijos han tenido otros lugares de nacimiento y, en la medida en que sus destinos estén bajo mi control, echarán raíces en tierra desacostumbrada.
Al salir de la Old Manse, fue principalmente este extraño, indolente y poco alegre apego a mi ciudad natal lo que me llevó a ocupar un puesto en el edificio de ladrillo del Tío Sam, cuando bien podría, o habría sido mejor, haberme ido a otra parte. Mi destino pesaba sobre mí. No era la primera vez, ni la segunda, que me había marchado —según parecía, de manera definitiva— para regresar luego, como la mala moneda; o como si Salem fuera para mí el centro inevitable del universo. Así, una buena mañana, subí los peldaños de granito, con la comisión del Presidente en el bolsillo, y fui presentado al cuerpo de caballeros que habrían de ayudarme en mi grave responsabilidad, como principal oficial ejecutivo de la Aduana.
Dudo mucho —o, más bien, no dudo en absoluto— de que ningún funcionario público de los Estados Unidos, ya sea en el ámbito civil o en el militar, haya tenido jamás bajo sus órdenes un cuerpo de veteranos tan patriarcal como el mío. El paradero del Habitante Más Antiguo quedó establecido de inmediato al mirarlos.
Durante más de veinte años antes de esta época, la posición independiente del Administrador había mantenido a la Aduana de Salem