ciudad celestial al mirar hacia ella para ver al peregrino triunfante cruzar sus puertas—, ahora, en resumen, ¡el buen padre Wilson caminaba hacia su hogar, guiando sus pasos con una linterna encendida! El titilar de este farol sugirió las fantasías anteriores al señor Dimmesdale, quien sonrió —es más, casi se rio de ellas— y luego se preguntó si se estaría volviendo loco.
Al pasar el reverendo señor Wilson junto al cadalso, arrebujándose estrechamente el manto de Ginebra con un brazo y sosteniendo el farol ante su pecho con el otro, al ministro le costó trabajo contenerse para no hablar.
“¡Muy buenas tardes, venerable padre Wilson! ¡Sube aquí, te lo ruego, y pasa una hora agradable conmigo!”
¡Por el amor de Dios! ¿Había hablado realmente el señor Dimmesdale? Por un instante, creyó que estas palabras habían cruzado sus labios. Pero solo habían sido pronunciadas dentro de su imaginación.
El venerable padre Wilson continuó avanzando lentamente, mirando con atención el sendero fangoso ante sus pies, y sin girar la cabeza ni una sola vez hacia el estrado de los culpables.
Cuando la luz del centelleante farol se hubo desvanecido por completo, el pastor descubrió, por la debilidad que se apoderó de él, que los últimos instantes habían sido una crisis de terrible angustia; aunque su mente había hecho un esfuerzo involuntario por desahogarse mediante una especie de lúgubre ironía.
Poco después, la misma lúgubre sensación de humor se deslizó nuevamente entre los solemnes fantasmas de su pensamiento. Sintió que sus miembros se entumecían con el frío desacostumbrado de la noche, y dudó de si sería capaz de descender los escalones del patíbulo.