—Este hombre —se dijo a sí mismo en uno de esos momentos—, tan puro como lo creen, tan espiritual como parece, ha heredado una fuerte naturaleza animal de su padre o de su madre. ¡Hagamos una excavación un poco más profunda en la dirección de esta veta!
Luego, tras una larga búsqueda en el oscuro interior del ministro, y de revolver muchos preciosos materiales, en forma de altas aspiraciones por el bienestar de su raza, cálido amor por las almas, puros sentimientos, natural piedad, fortalecida por la reflexión y el estudio, e iluminada por la revelación —todo lo cual, oro inestimable, tal vez no fuera mejor que basura para el buscador—, volvía atrás, desalentado, y comenzaba su pesquisa hacia otro punto. Avanzaba a tientas con tanta furtividad, con paso tan cauteloso y aspecto tan precavido, como un ladrón que entra en una estancia donde un hombre yace solo medio dormido —o, tal vez, muy despierto— con el propósito de robar el tesoro mismo que este hombre guarda como la niña de sus ojos. A pesar de su premeditado cuidado, el suelo crujía de vez en cuando; sus ropas crujirían; la sombra de su presencia, en una proximidad prohibida, se proyectaría sobre su víctima. En otras palabras, el señor Dimmesdale, cuya sensibilidad nerviosa producía a menudo el efecto de la intuición espiritual, se percataba vagamente de que algo enemigo de su paz se había interpuesto en relación con él. Pero el viejo Roger Chillingworth también poseía percepciones casi intuitivas; y cuando el ministro clavaba en él sus ojos sobresaltados, allí estaba sentado el médico: su bondadoso, atento, comprensivo, pero nunca intrusivo amigo.
Sin embargo, el señor Dimmesdale habría visto con mayor perfección el carácter de este individuo si cierta morbosidad, a la que son propensos los corazones enfermos, no lo hubiera vuelto suspicaz con toda la humanidad. Al no confiar en ningún hombre como amigo, no pudo reconocer a su enemigo cuando este último se presentó en realidad. Por lo tanto, siguió