manteniendo con él una relación de familiaridad, recibiendo a diario al viejo médico en su gabinete, o visitando el laboratorio y, por puro esparcimiento, observando los procedimientos mediante los cuales las hierbas se convertían en potentes medicamentos.
Un día, apoyando la frente en la mano y el codo en el alféizar de la ventana abierta que daba al cementerio, conversaba con Roger Chillingworth, mientras el viejo examinaba un manojo de plantas deslucidas.
—¿Dónde —preguntó, con una mirada de soslayo hacia ellos, pues era peculiaridad del clérigo que rara vez, hoy en día, mirara de frente a ningún objeto, ya fuera humano o inanimado—, dónde, mi estimado doctor, recolectó esas hierbas de hoja tan oscura y marchita?
—Incluso aquí mismo, en el cementerio —respondió el médico, continuando con su labor—. Son nuevos para mí. Los encontré creciendo sobre una tumba que no llevaba lápida ni ningún otro monumento al difunto, salvo estas feas hierbas que se han tomado a sí mismas la tarea de mantenerlo en el recuerdo. Brotaron de su corazón y simbolizan, tal vez, algún horrible secreto que fue sepultado con él y que habría hecho mejor en confesar durante su vida.
—Tal vez —dijo el señor Dimmesdale—, lo deseaba fervientemente, pero no pudo.
—¿Y por qué razón? —replicó el médico—. ¿Por qué no, ya que todas las fuerzas de la naturaleza exigen tan fervientemente la confesión del pecado, que estas negras malas hierbas han brotado de un corazón sepultado para manifestar un crimen no mentado?
—Eso, buen señor, no es más que una fantasía vuestra —respondió el ministro.