que su madre, que estaba mirando, se preguntó: «¿Es esa mi Pearl?». Sin embargo, sabía que había amor en el corazón de la criatura, aunque este se revelaba las más veces en la pasión, y apenas dos veces en su vida se había suavizado con una ternura como la de ahora. El ministro —pues, salvo las miradas de mujer tan anheladas, no hay nada más dulce que estas muestras de preferencia infantil, concedidas espontáneamente por un instinto espiritual y que, por tanto, parecen implicar en nosotros algo verdaderamente digno de ser amado—, el ministro miró a su alrededor, puso su mano sobre la cabeza de la niña, dudó un instante y luego le besó la frente. El insólito estado de ánimo sentimental de la pequeña Pearl no duró más; se echó a reír y se fue retozando por el pasillo, con tanta ligereza, que el anciano señor Wilson se preguntó si acaso las puntas de sus pies tocaban el suelo.
—La pequeña maleta tiene brujería en ella, te lo aseguro —le dijo al Sr. Dimmesdale—. ¡No necesita la escoba de ninguna vieja para volar!
—¡Un niño extraño! —observó el viejo Roger Chillingworth.
—Es fácil ver la parte de la madre en ella. ¿Estaría más allá de la investigación de un filósofo, creéis, señores, analizar la naturaleza de esa criatura y, a partir de su contextura y molde, hacer una aguda suposición acerca del padre?
—No; sería un pecado, en semejante cuestión, seguir el hilo de la filosofía profana —dijo el señor Wilson—.
—Más vale ayunar y orar sobre ello; y aún mejor quizás sea dejar el misterio tal como lo hallamos, a menos que la Providencia lo revele por su propia voluntad. De ese modo, todo buen hombre cristiano tiene derecho a mostrar la bondad de un padre hacia la pobre criatura abandonada.