—¿No le has torturado bastante? —dijo Hester, al ver la mirada del viejo—. ¿No te lo ha pagado ya todo?
“¡No!—¡no!—¡No ha hecho más que aumentar la deuda!”, respondió el médico; y a medida que continuaba, su actitud perdió sus rasgos más fieros para sumirse en la penumbra.
¿Te acuerdas de mí, Hester, tal como era hace nueve años? Ya entonces me hallaba en el otoño de mis días, y ni siquiera era el principio del otoño. Mas toda mi vida se había compuesto de años serios, estudiosos, reflexivos y tranquilos, consagrados fielmente al aumento de mi propio saber y consagrados también fielmente, aunque este último fin fuera tan solo secundario respecto al otro—fielmente al progreso del bienestar humano.
Ninguna vida había sido más apacible e inocente que la mía; pocas vidas tan ricas en beneficios otorgados. ¿Te acuerdas de mí? ¿Acaso no era yo, aunque pudieras juzgarme frío, un hombre atento a los demás, que poco exigía para sí mismo—amable, veraz, justo y de afectos constantes, si bien no ardientes? ¿No era yo todo eso?”
“Todo esto, y más”, dijo Hester.
—¿Y qué soy ahora? —exigió saber él, mirándola a la cara y permitiendo que toda la maldad que llevaba dentro se reflejara en sus facciones—. ¡Ya te he dicho lo que soy! ¡Un demonio! ¿Quién me ha hecho así?
—¡Fui yo misma! —exclamó Hester, estremeciéndose—. Fui yo, no menos que él. ¿Por qué no te has vengado de mí?
—Te he dejado a merced de la letra escarlata —respondió Roger Chillingworth—. ¡Si ella no me ha vengado, yo ya no puedo hacer más!
Puso el dedo sobre él, con una sonrisa.
“¡Te ha vengado!” respondió Hester Prynne.