—¡Sí, mujer, dices la verdad! —exclamó el viejo Roger Chillingworth, dejando que el fuego lurid de su corazón ardiera ante sus ojos.
“¡Más le habría valido morir al instante! Jamás mortal ha sufrido lo que este hombre ha sufrido. ¡Y todo, todo, a la vista de su peor enemigo! Él ha sido consciente de mí. Ha sentido una influencia cerniéndose siempre sobre él como una maldición. Supo, por algún sentido espiritual —pues el Creador nunca hizo otro ser tan sensitivo como este—, supo que ninguna mano amiga tiraba de las fibras de su corazón, y que un ojo lo miraba con curiosidad, un ojo que solo buscaba el mal y lo hallaba. ¡Pero no sabía que el ojo y la mano eran míos! Con la superstición común a su cofradía, se imaginó entregado a un demonio, para ser torturado con sueños espantosos y pensamientos desesperados, con el aguijón del remordimiento y la desesperanza del perdón; como un anticipo de lo que le aguarda más allá de la tumba. ¡Pero era la sombra constante de mi presencia! ¡La proximidad más estrecha del hombre a quien él había agraviado más vilmente! ¡Y que había llegado a existir únicamente por este veneno perpetuo de la más cruenta venganza! ¡Sí, en verdad! ¡No se equivocaba! ¡Había un demonio a su codo! ¡Un hombre mortal, que una vez tuvo un corazón humano, se ha convertido en un demonio para su tormento particular!”.
El desafortunado médico, al pronunciar estas palabras, levantó las manos con una expresión de horror, como si hubiera contemplado alguna figura espantosa, que no podía reconocer, usurpando el lugar de su propia imagen en un espejo. Fue uno de esos momentos —que a veces ocurren solo con intervalos de años— en que el aspecto moral de un hombre se revela fielmente ante los ojos de su mente. Con toda probabilidad, jamás se había visto a sí mismo como lo hacía ahora.