El Mercado

El césped frente a la cárcel, en Prison Lane, cierta mañana de verano de hace no menos de dos siglos, estaba ocupado por un número bastante grande de los habitantes de Boston; todos con los ojos clavados atentamente en la puerta de roble con herrajes de hierro.

Entre cualquier otra población, o en un período posterior de la historia de Nueva Inglaterra, la sombría rigidez que petrificaba los barbudos rostros de esta buena gente habría augurado algún asunto terrible entre manos. No podría haber presagiado otra cosa que la esperada ejecución de algún célebre criminal, sobre el cual la sentencia de un tribunal legal no había hecho más que confirmar el veredicto del sentimiento público.

Pero, en aquella severidad primitiva del carácter puritano, una deducción de este tipo no podía extraerse de un modo tan indudable.

Pudiera ser que un criado holgazán, o un hijo desobediente a quien sus padres hubieran entregado a la autoridad civil, fuera castigado en la picota.

Pudiera ser que un antinomiano, un cuáquero u otro adepto a una religión heterodoxa fuera azotado para sacarlo de la ciudad, o que un indio ocioso y vagabundo, a quien el firewater del hombre blanco había vuelto pendenciero por las calles, fuera expulsado a latigazos hacia la sombra del bosque.

Pudiera ser también que una bruja, como la vieja señora Hibbins, la viuda de mal genio del magistrado, fuera a morir en la horca.