Hester se había educado a sí misma larga y concienzudamente; jamás respondía a estos ataques, salvo con un rubor carmesí que brotaba irrefrenable sobre su pálida mejilla, para volver a disiparse en lo más hondo de su pecho. Era paciente—una mártir, en verdad—, pero se abstenía de rogar por sus enemigos; no fuera a ser que, a pesar de sus deseos de perdón, las palabras de la bendición se torcieran tercamente en una maldición.
Continuamente, y de mil otras maneras, sentía los innumerables latidos de la angustia que le habían sido tan ingeniosamente ideados por la inacabable, la siempre activa sentencia del tribunal puritano.
Los clérigos se detenían en la calle para dirigirle palabras de exhortación, las cuales atraían a una multitud, con su mezcla de mueca y ceño fruncido, en torno a la pobre y pecadora mujer.
Si entraba en una iglesia, confiando en participar de la sonrisa sabática del Padre Universal, a menudo tenía la desdicha de encontrarse a sí misma convertida en el texto del sermón.
Llegó a sentir pavor de los niños; porque habían absorbido de sus padres una vaga idea de que había algo horrible en aquella mujer lúgubre, que se deslizaba silenciosamente por el pueblo, sin más compañía que una única criatura.
Por lo tanto, dejándola primero pasar, la perseguían a cierta distancia con gritos estridentes y la emisión de una palabra que no tenía un significado claro en sus propias mentes, pero que no por ello era menos terrible para ella, por proceder de labios que la balbuceaban inconscientemente.
Aquello parecía indicar una difusión tan amplia de su vergüenza, que toda la naturaleza estaba al tanto; no le habría causado un dolor más profundo que las hojas de los árboles hubieran susurrado la oscura historia entre ellas, ¡que la brisa veraniega hubiera murmurado al respecto, que la ráfaga invernal la hubiera gritado a los cuatro vientos!