El pastor y su feligrés

Por lento que caminaba el ministro, ya casi había pasado antes de que Hester Prynne pudiera juntar la voz suficiente para llamar su atención. Por fin, lo logró.

—¡Arthur Dimmesdale! —dijo, primero débilmente; luego más alto, pero con voz ronca—. ¡Arthur Dimmesdale!

—¿Quién habla? —respondió el ministro.

Recomponiéndose con rapidez, se irguió más erguido, como un hombre tomado por sorpresa en un estado de ánimo del que rehuía tener testigos.

Dirigiendo los ojos con ansiedad en dirección a la voz, distinguió vagamente una figura bajo los árboles, vestida con ropas tan sombrías, y tan poco diferenciadas del crepúsculo gris en que el cielo nublado y el espeso follaje habían oscurecido el mediodía, que no supo si era una mujer o una sombra.

Puede ser que su camino por la vida estuviera así rondado, por un espectro que se había escapado de entre sus pensamientos.

Dio un paso más hacia adelante y descubrió la letra escarlata.

—¡Hester! ¡Hester Prynne! —dijo—. ¿Eres tú? ¿Sigues con vida?

—¡Aun así! —respondió ella—. ¡En la vida que ha sido la mía en estos últimos siete años! Y tú, Arthur Dimmesdale, ¿vives todavía?