profunda en el pecho de este último de la que estaba dispuesto a reconocerse a sí mismo. Pues, como era imposible aducir una razón para tal desconfianza y aborrecimiento, el señor Dimmesdale, consciente de que el veneno de un punto morboso estaba infectando toda la sustancia de su corazón, no atribuyó sus presentimientos a ninguna otra causa. Se reprendió a sí mismo por sus malos sentimientos respecto a Roger Chillingworth, desatendió la lección que debería haber extraído de ellos e hizo todo lo posible por extirparlos. Incapaz de lograrlo, continuó sin embargo, por cuestión de principios, con sus hábitos de familiaridad social con el viejo y le dio así constantes oportunidades para perfeccionar el propósito al cual —pobre criatura desamparada que era, y más desgraciada que su víctima— el vengador se había consagrado.
Mientras sufría así de enfermedad corporal, roído y torturado por algún negro problema del alma y entregado a las maquinaciones de su más despiadado enemigo, el reverendo señor Dimmesdale había alcanzado una brillante popularidad en su sagrado ministerio.
La había ganado, en verdad, en gran parte, por sus dolores. Sus dones intelectuales, sus percepciones morales, su poder para experimentar y comunicar emociones, se mantenían en un estado de actividad sobrenatural por el aguijón y la angustia de su vida diaria.
Su fama, aunque todavía en su pendiente ascendente, ya eclipsaba las reputaciones más sobrias de sus colegas clérigos, por eminentes que varios de ellos fuesen.
Había entre ellos eruditos que habían pasado más años adquiriendo un saber abstruso, relacionado con la profesión divina, de los que el señor Dimmesdale había vivido; y que bien podían, por tanto, estar más profundamente versados en tales sólidos y valiosos conocimientos que su joven hermano. Había también hombres de una contextura mental más recia que la suya, y dotados de una porción mucho mayor de entendimiento astuto, duro,