sus pies; era imposible describir en qué aspecto difirieran de los individuos a quienes tan recientemente había dedicado una mirada de despedida; y, sin embargo, el sentido más profundo del ministro parecía advertirle de la mutabilidad de ellos. Una impresión similar lo golpeó de manera muy notable al pasar bajo los muros de su propia iglesia. El edificio tenía un aspecto tan extraño y, a la vez, tan familiar, que la mente del señor Dimmesdale oscilaba entre dos ideas: o bien que solo lo había visto en un sueño hasta entonces, o bien que simplemente estaba soñando con él ahora.
Este fenómeno, en las diversas formas que adoptaba, no indicaba ningún cambio exterior, sino un cambio tan repentino e importante en el espectador de la escena familiar, que el intervalo de un solo día había obrado en su conciencia como el transcurso de los años. La propia voluntad del ministro, y la de Hester, y el destino que creció entre ambos, habían obrado esta transformación. Era la misma ciudad que antes; pero el mismo ministro no regresaba del bosque. Bien pudo haber dicho a los amigos que lo saludaban: «¡No soy el hombre por quien me tomáis! ¡Lo dejé allá en el bosque, retirado en un valle secreto, junto a un tronco cubierto de musgo y cerca de un arroyo melancólico! ¡Id, buscad a vuestro ministro, y ved si su figura emaciada, su mejilla delgada, su frente blanca, pesada y arrugada por el dolor, no han quedado tiradas allí, como una prenda des cámara!» Sus amigos, sin duda, habrían insistido aún con él: «¡Tú eres el mismo hombre!», pero el error habría sido de ellos, no suyo.
Antes de que el señor Dimmesdale llegara a casa, su ser interior le dio otras pruebas de una revolución en la esfera del pensamiento y del sentimiento. En verdad, nada menos que un cambio total de dinastía y de código moral en aquel reino interior bastaba para explicar los impulsos que