corazón vibraba al unísono con el de ellos, y recibía su dolor en su propio interior, y enviaba su propio latido de dolor a través de otros mil corazones, en oleadas de una elocuencia triste y persuasiva. ¡La mayoría de las veces persuasiva, pero a veces terrible! El pueblo no conocía el poder que los conmovía de aquel modo. Consideraban al joven clérigo un milagro de santidad. Se imaginaban que era el portavoz de los mensajes de sabiduría, reprensión y amor del Cielo. A sus ojos, hasta el suelo que pisaba era sagrado. Las jóvenes de su iglesia palidecían a su alrededor, víctimas de una pasión tan imbuida de sentimiento religioso que imaginaban que era pura religión, y la llevaban abiertamente, en sus blancos pechos, como su sacrificio más aceptable ante el altar. Los miembros ancianos de su grey, al ver la complexión del señor Dimmesdale tan frágil, mientras que ellos mismos eran tan robustos en su decrepitud, creían que él iría al cielo antes que ellos, y encargaban a sus hijos que sus viejos huesos fueran enterrados cerca de la tumba sagrada de su joven pastor. Y, todo este tiempo, tal vez, cuando el pobre señor Dimmesdale pensaba en su tumba, se preguntaba a sí mismo si la capa de hierba llegaría a crecer alguna vez sobre ella, ¡porque allí debía ser enterrada una cosa maldita!
¡Es inconcebible la agonía con que esta veneración pública lo atormentaba! Era su impulso genuino adorar la verdad, y considerar todas las cosas como sombras, y totalmente desprovistas de peso o valor, que no tuvieran su esencia divina como la vida dentro de su vida. Entonces, ¿qué era él?—¿una sustancia?—¿o la más tenue de todas las sombras? Anhelaba hablar abiertamente, desde su propio púlpito, a todo el volumen de su voz, y decirle al pueblo lo que era. «¡Yo, a quien veis con estas negras vestiduras del sacerdocio—yo, que asciendo a la sagrada cátedra y vuelvo mi rostro pálido hacia el cielo, tomando sobre mí el