A medida que las filas de hombres militares y padres civiles avanzaban, todas las miradas se volvieron hacia el punto donde se veía al ministro acercarse entre ellos. El grito se apagó en un murmullo, a medida que un sector de la multitud tras otro lograba vislumbrarlo.
¡Qué débil y pálido se veía, en medio de todo su triunfo!
La energía —o digamos, más bien, la inspiración que lo había sostenido hasta haber entregado el mensaje sagrado que traía consigo su propia fuerza desde el cielo— se había retirado, ahora que había cumplido tan fielmente su cometido.
El fulgor que poco antes habían visto arder en su mejilla se extinguió, como una llama que se hunde sin esperanza entre brasas moribundas. Apenas parecía el rostro de un hombre vivo, con un matiz tan cadavérico; ¡apenas era un hombre con vida en su interior el que tambaleaba en su camino con tanta flaqueza, pero tambaleaba, y no caía!
Uno de sus hermanos en el clero —fue el venerable John Wilson—, al observar el estado en que el señor Dimmesdale había quedado tras la marea menguante de intelecto y sensibilidad, se adelantó apresuradamente para ofrecerle su apoyo. El ministro, temblorosa pero resueltamente, rechazó el brazo del anciano. Aún siguió caminando, si es que puede describirse así aquel movimiento que se asemejaba más al esfuerzo vacilante de un infante, con los brazos de su madre a la vista, extendidos para incitarlo a avanzar. Y ahora, casi imperceptibles como fueron los últimos pasos de su avance, había llegado frente al recordado y oscurecido por la intemperie patíbulo, donde, tiempo atrás, con todo ese lúgubre lapso de tiempo de por medio, Hester Prynne se había enfrentado a la ignominiosa mirada del mundo. ¡Allí estaba Hester,