Hester y Pearl
Así pues, Roger Chillingworth—una figura anciana y deforme, con un rostro que rondaba en la memoria de los hombres más de lo que a estos les gustaba—se despidió de Hester Prynne y se alejó encorvado, rasando la tierra. Aquí y allá recolectaba alguna hierba, o desenterraba una raíz, y la echaba en la cesta que llevaba en el brazo. Su barba gris casi tocaba el suelo mientras avanzaba arrastrándose. Hester lo contempló un instante, observando con una curiosidad medio fantástica si la tierna hierba de principios de primavera no se marchitaría bajo su paso, mostrando la huella vacilante de sus pisadas, reseca y parda, sobre su alegre verdor. Se preguntaba qué clase de hierbas serían aquellas que el viejo se afanaba tanto en recolectar. * ¿Acaso la tierra, avivada para un fin malvado por la complicidad de su mirada, no lo recibiría con arbustos venenosos, de especies hasta entonces desconocidas, que brotarían bajo sus dedos? * ¿O le bastaría con que toda planta saludable se convirtiera en algo deletéreo y maligno al contacto de su mano? * ¿Acaso el sol, que brillaba con tanta intensidad en todas partes, incidía realmente sobre él? * ¿O existía, como más bien parecía, un círculo de sombra ominosa que avanzaba junto con su deformidad, hacia dondequiera que se girase? ¿Y