“Os agradezco de corazón, muy vigilante amigo,” dijo el reverendísimo señor Dimmesdale, con una sonrisa solemne. “Os lo agradezco, y no puedo retribuir vuestras buenas acciones más que con mis oraciones.”
—¡Las oraciones de un hombre bueno son una recompensa de oro! —replicó el viejo Roger Chillingworth al despedirse—. ¡Sí, son la moneda de oro corriente de la Nueva Jerusalén, con el cuño del propio Rey marcado en ellas!
A quedarse solo, el ministro mandó llamar a un criado de la casa y pidió comida; y, habiéndosela servido, la devoró con apetito voraz.
Luego, arrojando al fuego las páginas ya escritas del Sermón de la Elección, comenzó de inmediato otro, que escribió con un flujo tan impulsivo de pensamiento y emoción que se creía inspirado; y solo se extrañaba de que el Cielo tuviera a bien transmitir la música grandiosa y solemne de sus oráculos a través de un tubo de órgano tan inmundo como él.
Sin embargo, dejando que ese misterio se resolviera por sí mismo, o quedara sin resolver para siempre, impulsó su tarea con fervoroso apresuramiento y éxtasis.
Así huyó la noche, como si fuera un corcel alado y él cabalgando sobre él; llegó la mañana y asomó, ruborizada, entre las rendijas de las cortinas; y por fin la salida del sol arrojó un rayo dorado en el estudio y lo tendió directamente sobre los ojos deslumbrados del ministro.
¡Allí estaba, con la pluma aún entre los dedos, y un vasto e inconmensurable trecho de espacio escrito a sus espaldas!