Pero, al no suceder nada, y con la luna mirándolo desde lo alto como si estuviera muerto tras un ataque de ira, se sujeta la cabeza y el corazón, que golpean como un martillo de vapor, y se aleja tambaleándose.
Luego, cobra una consciencia difusa de haber oído cómo le echaban los cerrojos y las trancas, como a un animal peligroso; y piensa: ¿qué va a hacer?
Algunas ideas desenfrenadamente apasionadas del río se disuelven bajo el hechizo de la luz de la luna sobre la catedral y las tumbas, y el recuerdo de su hermana, y el pensamiento de lo que le debe al buen hombre que apenas ese mismo día se ha ganado su confianza y le ha dado su palabra.
Se dirige al Rincón del Canónigo Menor y llama suavemente a la puerta.
Es costumbre del señor Crisparkle desvelarse el último en su madrugadora casa, tocando muy suavemente el piano y practicando sus pasajes favoritos de música vocal de conjunto.
El viento del sur que va a donde le place, pasando por Minor Canon Corner en una noche serena, no es más apacible que el señor Crisparkle en tales momentos, atento al sueño de la pastora de porcelana.
Su llamada es respondida de inmediato por el mismo señor Crisparkle. Cuando abre la puerta, vela en mano, su rostro alegre decae y en él se dibuja un asombro decepcionado.
“¡Señor Neville! ¡En este desorden! ¿Dónde ha estado?”
“He estado en casa del señor Jasper, señor. Con su sobrino”.
«Pase».