—Ahora bien, Bazzard —dijo el señor Grewgious ante la entrada de su empleado, levantando la vista de sus papeles mientras los ordenaba para pasar la noche—: ¿qué se cuece además de niebla?
—Señor Drood —dijo Bazzard.
“¿Qué hay de él?”
—Ha llamado —dijo Bazzard.
“Podrías haberlo hecho pasar”.
—Lo estoy haciendo —dijo Bazzard.
El visitante entró en consecuencia.
—¡Válgame Dios! —dijo el señor Grewgious, mirando alrededor de su par de velas de oficina—. Creí que había llamado y simplemente dejado su nombre, y se había marchado. ¿Cómo está, señor Edwin? ¡Válgame Dios, se está ahogando!
—Es esta niebla —replicó Edwin—, y me escuece en los ojos como la pimienta de Cayena.
—¿Es realmente para tanto? Te ruego que te quites las mantas. Menos mal que tengo tan buena lumbre; pero el señor Bazzard se ha ocupado de mí.
—No, no lo he hecho —dijo el señor Bazzard en la puerta.
—¡Ah! entonces se deduce que he tenido que cuidar de mí mismo sin darme cuenta —dijo el señor Grewgious—. Le ruego que se siente en mi sillón. No. ¡Se lo ruego! Viniendo de semejante atmósfera, en mi sillón.
Edwin tomó el sillón orejero del rincón; y la niebla que había traído consigo, y la niebla que se quitó con el abrigo y la bufanda, fue devorada rápidamente por el fuego voraz.