—Y el carta, querida mamá —preguntó el Canónigo Menor, dando muestras de un apetito sano y vigoroso—, ¿qué dice?
La linda anciana, tras haberlo leído, acababa de dejarlo sobre el mantel del desayuno. Se lo tendió a su hijo.
Ahora bien, la anciana estaba sumamente orgullosa de que sus brillantes ojos fueran tan claros que podía leer la escritura sin gafas.
Su hijo también estaba tan orgulloso de la circunstancia, y tan filialmente empeñado en que ella obtuviera la mayor gratificación posible de ello, que había inventado el pretexto de que él mismo no podía leer la escritura sin gafas.
Por lo tanto, en ese momento se puso unas, de proporciones serias y prodigiosas, que no solo molestaban gravemente a su nariz y a su desayuno, sino que obstaculizaban seriamente su lectura de la carta. Pues él tenía los ojos de un microscopio y un telescopio combinados, cuando no llevaban ayuda.
—Es de parte del señor Honeythunder, por supuesto —dijo la anciana, cruzándose de brazos.
—Por supuesto —asintió su hijo. Luego continuó leyendo con desgana:
“Escribo en el—;”
“‘En el’ ¿qué es esto? ¿En qué escribe?”
“En la silla”, dijo la anciana.
El reverendo Septimus se quitó las gafas para poder verle el rostro, mientras exclamaba:
«¿Pues en qué iba a escribir?»