El Canónigo Menor lo sostiene por el codo con mano firme (de manera estrictamente científica, digna de sus entrenamientos matutinos), lo hace entrar en su propia salita de libros y cierra la puerta.
“He comenzado mal, señor. He comenzado terriblemente mal”.
—Muy cierto. No está sobrio, señor Neville.
“Me temo que no, señor, aunque puedo demostrarle en otro momento que he bebido muy poco en realidad, y que el licor me afectó de la manera más extraña y repentina”.
—Señor Neville, señor Neville —dice el Canónigo Menor, negando con la cabeza y con una sonrisa apesadumbrada—; eso ya se lo he oído decir antes.
—Creo—tengo la mente muy confusa, pero creo—que es igualmente cierto en el caso del sobrino del señor Jasper, señor.
—Muy probable —es la seca respuesta.
—Nos peleamos, señor. Me insultó del modo más grosero. Ya para entonces había encendido esa sangre tigresina de la que le hablé hoy.
—Señor Neville —replica el Canónigo Menor, con suavidad pero con firmeza—: Le ruego que no me hable con ese puño derecho apretado. Desapriételo, por favor.
—Me provocó, señor —continúa el joven, obedeciendo al instante—, más allá de mi capacidad de resistencia. No puedo asegurar si al principio era esa su intención o no, pero lo hizo. Al final, sin duda era su intención. En resumen, señor —con un arrebato irreprimible—, en el ardor al que me arrastró a latigazos, lo habría derribado si hubiera podido, y traté de hacerlo.