cabezón escribe, bajo la extraña circunstancia de estar sentado a la vista del paso y mirando a todos los que pasan, como si fuera el cobrador de peajes del portalón: a pesar de que el camino es libre.
—¡Hola! —grito en voz baja, al ver que ella se detiene en seco—: ¿a quién buscas?
“Por aquí pasó un caballero hace un minuto, señor.”
“Por supuesto que lo había. ¿Qué quieres con él?”
“¿Dónde vive, querida?”
“¿Que vive? Subiendo esa escalera.”
«¡Dios te bendiga! Susurra. ¿Cómo se llama, cariño?»
“Apellido Jasper, de nombre John. El señor John Jasper”.
—¿Tiene algún oficio, buen caballero?
“¿Vocación? Sí. Canta en el coro”.
“¿En la aguja?”
“Coro.”
—¿Qué es eso?
Mr. Datchery se levanta de sus papeles y se acerca a la puerta de su casa.
—¿Sabe lo que es una catedral? —pregunta, en tono jocoso.
La mujer asiente.
«¿Qué es?»