“¿No me ayudaría a pagar el alojamiento de mis viajeros, estimado caballero, y a costearme el camino? Soy una pobre alma, de verdad que lo soy, y me aflige una tos
—Veo que conoce la posada de viajeros y se dirige directamente a ella —es el comentario afable del señor Datchery, que sigue haciendo tintinear suelto el dinero en su bolsillo—. ¿Ha estado aquí a menudo, buena mujer?
“Una vez en toda mi vida.”
“Ay, ay?”
Han llegado a la entrada del Viñedo de los Monjes. Un recuerdo oportuno, que presenta un modelo ejemplar para la imitación, revive en la mente de la mujer al ver el lugar. Se detiene en la puerta y dice con energía:
“Por esta misma señal, aunque no lo creas, un joven caballero me dio tres chelines y seis peniques mientras yo tosía expulsando el aliento en este mismo césped. Le pedí tres chelines y seis peniques, y me los dio”.
—¿No fue un tanto imprudente ponerle cifra a la suma? —insinúa el señor Datchery, sin dejar de agitar las monedas—. ¿No es costumbre dejar la cantidad en blanco? ¿No pudo haberle dado la impresión al joven caballero —tan solo la impresión— de que se le estaba dictando un poco la plana?
—Mira, querida —responde ella, en un tono confidencial y persuasivo—, quería el dinero para gastarlo en una medicina que me sienta bien y con la que comercio. Se lo dije al joven, y me lo dio, y me lo gasté honradamente hasta el último cuarto de cobre. Quiero gastar la misma suma de la misma manera ahora; y si me la das, ¡te juro por mi