—¡Pues sí que es verdad! Pero no te preocupes por él ahora. Esta noche irá a parar a tus manos un chelín mío, comisario. Acabas de alojar a una inquilina de la que te he estado hablando; una mujer enferma y con tos.
«Puffer», asiente el Ayudante, con una astuta mirada de complicidad, y fumando una pipa imaginaria, con la cabeza muy inclinada hacia un lado y los ojos muy salidos de sus órbitas: «Hopeum Puffer».
“¿Cómo se llama?”
“Su Alteza Real la Princesa Puffer”.
“Tiene algún otro nombre además de ese; ¿dónde vive?”
“En Londres. Entre los Jacks.”
“¿Los marineros?”
—Eso dije; Jacks. Y hombres de Chayner. Y otros Cuchilleros.
“Me gustaría saber, por medio de usted, exactamente dónde vive”.
“De acuerdo. Dámelo”.
Pasa un chelín; y, en ese espíritu de confianza que debe imperar en toda transacción comercial entre caballeros honorables, este negocio se da por concluido.
—¡Pero mirá qué gracia! —grita el Subcomisario—. ¿A dónde se creéis que va Su Alteza Real mañana por la mañana? ¡Me cago en diez si no va al Kin-free-der-el!
Prolonga enormemente la palabra en su éxtasis, se da una palmada en la pierna y se dobla en dos en un ataque de risa estridente.
“¿Cómo sabe eso, oficial?”