Ella es tan consciente de que él la mira con una admiración recrecida por el tinte de enojo en ella, y por el fuego y la animación que este conlleva, que incluso mientras su espíritu se eleva, vuelve a decaer, y lucha con una sensación de vergüenza, afrenta y temor, muy parecida a la que sintió aquella noche junto al piano.
—No te haré más preguntas, ya que te molesta tanto; voy a confesar.
—No deseo escucharle, caballero —exclama Rosa, poniéndose de pie.
Esta vez sí la toca con la mano extendida. Al esquivar el contacto, vuelve a encogerse en su asiento.
—A veces debemos obrar en contra de nuestros deseos —le dice en voz baja—. Debe hacerlo ahora, o causará a los demás un daño mayor del que jamás podrá reparar.
“¿Qué daño?”
“Ahora mismo, ahora mismo. Me interrogas, ya ves, y ciertamente eso no es justo cuando me prohíbes interrogarte. No obstante, responderé a la pregunta ahora mismo. ¡Queridísima Rosa! ¡Encantadora Rosa!”
Vuelve a empezar.
Esta vez él no la toca. Pero su rostro se ve tan perverso y amenazante, mientras se queda de pie apoyado en el cuadrante del reloj de sol —estampando, por así decirlo, su marca negra sobre la mismísima faz del día—, que la huida de ella queda detenida por el horror al mirarlo.
—No olvido cuántas ventanas nos dominan —dice, mirando de reojo hacia ellas. > «No volveré a tocarte; no me acercaré a ti más de lo que estoy. Siéntate, y no habrá nada extraordinario en que