—Y entonces dije, Sept —replicó la anciana—, que tenía mal concepto del señor Neville. Y ahora digo que tengo mal concepto del señor Neville. Y entonces dije, y ahora digo, que ojalá el señor Neville llegue a buen puerto, pero no creo que lo haga.
Aquí la cofia volvió a temblar, considerablemente.
—Siento mucho oírle decir eso, ma—
—Siento mucho decirlo, querida —interpuso la anciana, tejiendo firmemente—, pero no puedo evitarlo.
—Porque —prosiguió el Canónigo Menor—, es innegable que el señor Neville es sumamente trabajador y atento, que progresa con rapidez y que me tiene —espero poder decirlo— afecto.
—No hay mérito alguno en el último artículo, querida —dijo la anciana con rapidez—; y si él dice que lo hay, pienso peor de él por la jactancia.
—Pero, querida mamá, él nunca dijo que lo hubiera.
—Tal vez no —replicó la anciana—; aun así, no veo que tenga gran importancia.
No había impaciencia en la mirada apacible con que el señor Crisparkle contemplaba la bonita pieza de porcelana antigua mientras hacía punto; pero sí había, ciertamente, una divertida sensación de que no era una pieza de porcelana con la que se pudiera discutir demasiado de cerca.
—Además, Sept, pregúntate qué sería él sin su hermana. Ya sabes la influencia que ejerce sobre él; ya sabes la capacidad que tiene; ya sabes que todo lo que lee contigo, lo lee con ella. Dale la parte que le corresponde de tus alabanzas, ¿y cuánto te queda para él?