Tantas veces había presenciado Rosa tales dispersiones, y tan poco sabía de ningún otro Hogar, que se conformaba con quedarse donde estaba, y se sentía incluso más satisfecha que nunca antes, al tener a su más nueva amiga con ella.
Y, sin embargo, su más reciente amistad tenía un vacío del que no podía dejar de ser consciente. Helena Landless, habiendo sido parte de la revelación de su hermano sobre Rosa, y habiendo contraído aquel pacto de silencio con el señor Crisparkle, rehuía cualquier alusión al nombre de Edwin Drood.
Por qué lo evitaba de aquel modo era un misterio para Rosa, pero percibía perfectamente el hecho. De no ser por dicho hecho, podría haber liberado su propio y confuso corazoncito de algunas de sus dudas y vacilaciones, tomando a Helena en su confianza. Tal como estaban las cosas, no tenía tal válvula de escape: solo podía reflexionar sobre sus propias dificultades y preguntarse cada vez más por qué debía prolongarse esa evitación del nombre de Edwin, ahora que sabía —pues tanto le había contado Helena— que iba a restablecerse un buen entendimiento entre los dos jóvenes cuando Edwin bajara.
Habría formado una estampa bonita, tantas chicas lindas besando a Rosa en el frío porche de la Casa de las Monjas, y esa pequeña criatura soleada asomándose por él (ajena a las caras astutas esculpidas en el desagüe y el gablete que la miraban de reojo), agitando la mano para despedirse de los carruajes que partían, como si representara el espíritu de la rosada juventud que moraba en el lugar para mantenerlo brillante y cálido en su abandono. La ronca calle Mayor se llenó de música con el grito, en varias voces argentinas: «¡Adiós, entrañable Capullito de Rosa!», y la efigie del padre del señor Sapsea, sobre la puerta de enfrente, pareció decir a la humanidad: «Caballeros, ¡cóncedanme su atención para este encantador